De mi propia inspiración...
Quien destruye su amor propio, muere, y para recuperar ese amor se requiere dar un paso de rigurosa honestidad donde ya las pasiones no cuentan pues se convierten en dudas, convicciones enfermizas y falsas acerca del mundo que nos rodea y de nosotros mismos.
Cuando nuestro amor propio muere, buscamos desesperados en otros un amor de fantasía incapaz de ser realista más que en la tortura de la auto-destrucción a través de un pacto absurdo y perverso, en el que la culpa y el remordimiento actúan como la leña que aviva el fuego.
Cuando nuestro amor propio muere, nos entregamos a empresas maravillosamente esclavizantes, nos convertimos en seres tan despiadadamente "ocupados" que todo se vuelve urgentemente importante, todo, menos mirarnos a nosotros mismos y ocuparnos de nuestro propio corazón.
Cuando nuestro amor propio muere, dejamos para el final la importancia de ser realistas y pretendemos que aquellos que verdaderamente amamos y necesitan de nosotros se valgan por si mismos... En lugar de apoyarlos para hacerles sentir capazes, los empujamos a la autosuficiencia de saber que están solos...
Cuando nuestro amor propio muere, defendemos como cobardes la idea de que estamos vivos...Y podemos llegar a ser tan buenos en este arte que convencemos al mundo de que así es hasta que la muerte nos despierta... Y entonces, lo que más lamentamos, es haber sido indiferentes…